Автор
Виктория Ерух
Любовь, жизнь, философия

Нас люди убивают не ножом

Не выбьется из сердца клином клин, 
Не вырастут сады в сожжённом поле,
А чувства не окажутся на воле,
Пока в душе гнездится господин,
Пускающий мне в кровь адреналин. 

Нас люди убивают не ножом,
А словом или попросту молчаньем,
И мы, сначала до смерти скучаем,
А после, в личном списке послужном,
Их вычеркнем, а список сам сожжём.

Проснётся ранним утром кто-нибудь,
Когда-нибудь, в моей же оболочке,
Напишет на папирусе две строчки,
Бездарные, не близкие отнюдь,
Тисками не сжимающие грудь.

Тогда я буду знать, что умерла,
Вчера, без спроса и без панихиды,
Моё сознанье в дребезги разбито,
А то, что отражают зеркала
Не я, а симпатичный вурдалак.

И бабочек, что жили в животе,
Я высушив, пущу на украшенья,
Не нужно больше жертвоприношений,
Фортуне делать мне, и на холсте
Судьбы чертить любовный паритет.

На свете так живут из года в год
Все люди, трансформируясь, меняясь,
На миг мы умираем, возвращаясь
Обратно, в кутерьмы круговорот,
Который нас когда-нибудь сотрёт.



Комментарии 0
По времени
  • По времени
  • По популярности
Отправить (Ctrl+Enter)

Вам может быть интересно

все авторы